كانت كولونيا رطبة ورمادية ومزاج إيلينا كان مطابقًا للمدينة. حاولت بكل جهدها ألا تظهر ذلك، ولكن عندما لا ترى سوى الكآبة، يكون من الصعب، على أقل تقدير. كان الإفطار مغذيًا ومشبعًا وجعلها تشعر بالقليل من القوة. لم يمض سوى ثلاثة أيام، لكن جروح بلغاريا ورعب الحالة المخدرة التي جعلها سيرف تسافر فيها أثناء مرورهم بألمانيا كانت خلفها. لعبت دورها وابتسمت لبيتر، موجهةً نظرات قوية، مفتوحة فمها عندما تبتسم، مظهرةً أسنانها المثالية.
كان الآن بيتر. ليس سيرف، ليس سيدي، فقط بيتر. تعلمت بعض الأشياء خلال أسرها. عرفت أن تناديه باسمه الأول لأنه يحب ذلك. عرفت أنها تحتاج إلى القيام بالكثير من الأشياء، معظمها لا تريد القيام به، التي يحبها. كل ساعة تؤدي فيها، يصبح الأمر أسهل لأنها تشعر به يرتاح. كلما أصبح مرتاحًا أكثر، كان من الأسهل لها أن تبدأ في التخطيط لطريقة للخروج.
عادوا إلى الغرفة بعد الإفطار، لكنها كانت تُنظف. نظر بيتر إلى الخادمة، سائلاً كم من الوقت ستستغرق بطريقة توحي بأنها تحتاج إلى إكمالها بسرعة. كانت الخادمة – من أمريكا الجنوبية، فكرت إيلينا – سريعة ومهذبة، ولم تنظر أبدًا إلى وجه بيتر.
ربما ترى ما أراه، فكرت إيلينا. ربما يمكنها أن ترى خلف القناع أيضًا. ربما ستبلغ عنه. لكنها توقفت. تبلغ عن ماذا؟ ترى ماذا؟ لم يكن هناك شيء لتراه. كان بيتر التجسيد البشري لتلك العبارة؛ لا شيء لتراه هنا. حتى لو رأت الخادمة شيئًا، ماذا سيكون هناك لتبلغ عنه بخلاف شعور سيء؟ لا، كانت تعرف أنها لا تستطيع الاعتماد على أي شخص آخر.
بينما كانوا ينتظرون أن تكون الغرفة جاهزة بعد الإفطار، مشوا في أراضي الفندق. كانت الخضرة والتحوطات الصلبة مشذبة بعناية، والمروج مقطوعة حديثًا مما جلب رائحة العشب المقطوع الندية المريحة إلى الحواس. فوق مستوى العين، كانت أشجار الطقسوس حول الحدائق تمتد نحو السماء، أوراقها ملتفة في شمس الصباح الباكر لتمتص كل أشعتها المانحة للحياة. كان اليوم مشرقًا، واضحًا، وجافًا – كان مثاليًا. بينما كانوا يتجولون بين النباتات، كانت إيلينا متأكدة من أن أي شخص ينظر إليهم سيفترض أنهم إما زوج أب وابنته سعيدين في رحلة عائلية أو زوجين من العشاق يتحديان الحدود العمرية المقبولة عمومًا لعلاقة حديثة.
“هل عشت هنا؟” سألت إيلينا، بأكبر قدر من الهدوء الذي تستطيع. النغمة في صوتها والابتسامة العريضة أخفت أفكارها الحقيقية.
‘كولونيا؟ لا. ألمانيا، قليلاً، في الغالب رحلات عمل. إنها جيدة لقضاء عطلة في المدينة.’
‘لا تشعر كثيرًا كمدينة. ليست مثل المنزل، ولكن ليست بعيدة جدًا.’
‘لن نبقى هنا طويلاً. يجب أن نغادر مرة أخرى قريبًا، أنت تعرفين ذلك. لن تعتادي عليها.’
“إنه لأمر مؤسف”، قالت، مشبكة أصابعها بأصابعه، شاعرة بدفء كفه يضغط على كفها بينما كانوا يسيرون في الممرات بين الأشجار والشجيرات. “أستطيع أن أفكر في أماكن أسوأ للعيش، حتى للبقاء. إنها نظيفة جدًا.”
فك بيتر أصابعه من إيلينا ونظر بشكل واضح إلى الأشجار، السماء، والخلفية الخلابة للمدينة، “أنتِ لستِ مخطئة. إنها واضحة، مشمسة ومشرقة.
‘قال الفيلسوف الإنجليزي رسكن، “لا يوجد شيء اسمه طقس سيء، فقط أنواع مختلفة من الطقس الجيد.” أحب ذلك.’ قال بيتر. ابتسمت وأومأت برأسها متظاهرة بتقدير ذكائه بينما كانت مبهورة بحكمته. شارك بيتر ابتسامة كرد.
اقترب منهم أحد الموظفين من المبنى الرئيسي. رجل، ودود، رغم أنه كان يبقي رأسه منخفضًا، مشيته منحنية بينما كان يتقدم نحو الاثنين. ابتسم، لكن الابتسامة لم تصل إلى عينيه. كل شيء عنه جعل إيلينا تشعر بالتوتر.
‘صباح جميل، سيد سيرف.’ قال، بحركة تشبه الانحناء الذي يتوقف قبل أن يبدأ.
‘لا شيء يتفوق على القليل من أشعة الشمس،’ رد بيتر.
كان هناك لحظة عندما مروا حيث نظر الرجل إلى إيلينا لأنها كانت أطول قليلاً. نظر بعيدًا بسرعة، ثم عاد إلى النظر إلى بيتر. في تلك اللحظة أدركت إيلينا أن بيتر يعرف هذا الرجل. شعرت بموجة من الذعر ترتفع من معدتها مثل الصفراء، غريزتها أخبرتها أن تهرب.
تحركت إيلينا حول الرجل لتضعه بينها وبين بيتر وركضت بعيدًا. لم تنظر إلى الخلف، تضرب ساقيها على الأرض بقوة مع كل خطوة بعيدًا عنهما. كان الذعر الأعمى يحملها بأسرع وأبعد ما يمكنها. كان عليها أن تبتعد عنهما.
كان عليها أن تهرب.
عن المؤلف: كتب بول سيتون عن البوكر لأكثر من 10 سنوات، وأجرى مقابلات مع بعض أفضل اللاعبين الذين لعبوا اللعبة على الإطلاق مثل دانيال نيغريانو، جوني تشان وفيل هيلموث. على مر السنين، قام بول بتغطية مباشرة من البطولات مثل سلسلة البوكر العالمية في لاس فيغاس وجولة البوكر الأوروبية. كما كتب لعلامات تجارية أخرى للبوكر حيث كان رئيس الإعلام، وكذلك لمجلة BLUFF، حيث كان رئيس التحرير.
هذا عمل خيالي. أي تشابه مع أشخاص حقيقيين، أحياء أو أموات، أو أحداث حقيقية، هو محض صدفة.