‘ماذا تفعل هنا؟’ سألت صوفيا بيتر سيرف وسط ضجيج الموسيقى. كان النادي الليلي في أوج صخبه، وساعة منتصف الليل مضاءة بأضواء النيون التي بدت وكأنها تتضخم من انعكاساتها على الجدران المرايا. كانت موسيقى الرقص الصاخبة تنبض من مكبرات الصوت المنتشرة حول حلبة الرقص.
‘جئت هنا لأجدك,’ قال سيرف. قدم لصوفيا مشروبًا وجلسا بجانب ساسكيا.
‘لقد اشتريت لك مشروبًا بالفعل.’ قالت ساسكيا.
‘أعطه لديميتار؛ أنا متأكد أنه سيحتاج واحدًا.’
‘ماذا تعني؟’
‘أحتاج إلى التحدث مع هذا الرجل، ساسكيا.’ قالت صوفيا بصوت عالٍ بما يكفي لتسمعها ساسكيا فقط. ‘فقط دعيني. قد يكون لديه معلومات عما حدث لجورجي.’
نادت ساسكيا ديميتار، وجاء من الجانب الآخر من البار، تتبعه إيلينا كما لو كانت تحاول وضع قدميها على خطواته مثل نبضات قلب مظللة. عرض عليها الكرسي وأخذته. وقف ديميتار عند الطاولة.
‘اشتريت لك مشروبًا.’ قالت ساسكيا.
‘شكرًا، لكن لم يكن عليك ذلك.’
‘ربما كان عليها,’ قالت صوفيا. ‘يجب أن يمر كل شيء عبر الكتب.’
‘ما الخطأ في الكتب؟’ سأل ديميتار، وجهه مليء بالتجاعيد. ربتت إيلينا على يده.
‘أنا متأكدة أنه لا يوجد شيء خطأ. صوفيا لا يمكن أن تكون على حق في كل شيء. محاسبة، لاعبة بوكر، ماذا تكون؟’
‘أكثر من راقصة,’ قالت صوفيا ردًا مباشرًا. ‘لكن أخي كان دائمًا يحبك. هل كان يحبك؟ أم ربما كنت تحبينه وكان ذلك جريمة شغف.’
‘لن أؤذي جورجي أبدًا!’ قالت إيلينا، والدموع تملأ زوايا عينيها. ‘كيف تجرؤين على قول مثل هذا الشيء. لماذا لا تغادرين؟ كنت دائمًا تسافرين بالطائرة. ربما شعر بالوحدة.’
‘لكن ليس معك؟’ قالت صوفيا، تعض شفتها بشدة حتى كادت تنزف. إذا فقدت أعصابها، ستفقد المعلومات. غرائزها في لعب البوكر بدأت تعمل. أحيانًا البقاء صامتة كان أفضل طريقة للحصول على أكبر قدر ممكن من خصمك. شعرت أن إيلينا كانت خصمها.
‘هل تمانعين إذا ذهبنا إلى مكان أكثر هدوءًا؟’ سأل سيرف. قرأت صوفيا شفتيه في الغالب حيث انفجرت ضربة رقص صاخبة أخرى.
‘أين تقترح؟’ صرخت عائدة.
‘منزلي؟’ قال. كان هناك شيء في عينيه، تلميح من السرية حول سؤاله. كانت صوفيا منجذبة إليه. كانت دائمًا تجد الرجل الأكبر سنًا الذي يحتفظ بكل شيء معًا أكثر جاذبية من الرجل في سنها الذي يبدو وكأنه يطير بمقعد سرواله. كان هناك شيء هادئ بشكل جوهري حول بيتر سيرف. تساءلت لماذا كان ذلك.
بعد دقيقتين، كانت في سيارة أجرة متجهة إلى منزله. أخبرت ساسكيا بالبقاء والاستمتاع بوقتها مع ديميتار وإيلينا. لم تبدو ساسكيا مسرورة جدًا، لكن صوفيا ستتعوضها; قامت بتدوين ملاحظة عقلية لقص شعرها في اليوم التالي للقيام بذلك. ستأكل بشكل أفضل وهي تعلم أنها لم تخذل شخصًا آخر كان يكافح.
لم يكن مصففو الشعر يحققون ربحًا كبيرًا، كان يكفي فقط لبقاء ساسكيا، لكن إيلينا كانت راضية عن الرقص في طريقها إلى عواطف جورجي. هل كان أخوها حقًا سهل الانقياد؟ تساءلت صوفيا عما جعله مفتونًا بإيلينا بخلاف صفاتها الجسدية الواضحة. كانت تعتقد أن جورجي كان أعمق من ذلك، وأنه سيكون أكثر ميلاً للاستقرار مع فتاة مثل ساسكيا، شخص يعرف أن العمل الجاد لا يعني دائمًا مكافآت مالية فورية.
توقفت سيارة الأجرة أمام منزل بيتر سيرف الأنيق في وسط المدينة. بثلاثة طوابق وثلاث نوافذ عرض، كان العقار واحدًا من عدة في وسط صوفيا التي تنتمي إلى نخبة المدينة. منظر رائع للمباني المتلألئة أضاء الطرق والممرات بما بدا وكأنه توهج أثيري بينما قبلت صوفيا يد بيتر عند باب السيارة. نزلت من السيارة، تلمس أصابعها كتفه وهي تقف، شعور بالكهرباء يندفع عبر راحة يدها.
فتح بيتر سيرف منزله وأدخل صوفيا. كان المدخل مظلمًا، ولكن بمجرد أن أغلق الباب خلفه، أضاء بيتر الأنوار وأضاء المنزل بوهج ساطع. أخذ معطف صوفيا وقادها إلى غرفة الرسم. كانت هذه الغرفة مضاءة بشكل أكثر ذوقًا، مصابيح ناعمة متناثرة في الغرفة ورائحة المسك أثقل مما كانت عليه في سيارة الأجرة.
على مكتب الكتابة في الزاوية البعيدة، كانت هناك عدد من أكوام رقائق البوكر. ‘هذه غرفة جميلة.’ قالت صوفيا، وهي تمشي داخلها. شعرت الغرفة الكبيرة وكأنها تنتمي إلى مكتبة أكثر من كونها مسكنًا سكنيًا. كانت الكتب تصطف على كل جدار باستثناء المدخل الذي دخلت منه صوفيا.
راقبت صوفيا بيتر سيرف وهو يغلق الباب، ثم يقترب منها. كان هناك شيء آمن حول سيرف، على الرغم من مشيته المتثاقلة التي تشبه مشية المفترس أكثر من الرجل المطارد. إذا كان مذنبًا بأي شيء، فقد أخفاه بشكل جيد للغاية.
‘لماذا أحضرتني هنا؟’ سألت صوفيا. ‘أعرف لماذا جئت – أريد أن أعرف لماذا كنت في منزل والدي. لكن أنت أردتني هنا.’
‘أليس ذلك واضحًا؟’ سأل سيرف، وهو يخطو إلى الظل الذي ألقته صوفيا تحت الثريا على بعد قدم من أعلى شعرها. كانت تستطيع شم رائحته، الحرارة المسكية القادمة منه. في تلك اللحظة، كان من السهل الاستسلام لمهمتها، للانغماس في الحب السهل والعواقب المؤجلة. لكن غرائزها كانت أن سيرف كان يلعب بها.
‘أنت لا تريدني.’ قالت.
‘بالتأكيد أريدك. أنت هنا، أليس كذلك؟’
‘تعتقد أنك تريدني، لكنك لا تريدني.’
‘لأنك أصغر مني؟’
‘ليس على الإطلاق. أنا منجذبة للرجال الأكبر سنًا.’ قالت، أنفاسها أقرب إلى فمه. راقبت شفتيه ترتعشان. ‘أنا منجذبة إليك.’
‘إذن هو متبادل.’
‘شيء ما يمنعك. أشعر أنك تعرف شيئًا عن أخي.’
‘هذا كل ما جئت من أجله.’
‘هذا كل ما أعيش من أجله.’ قالت، متراجعة قليلاً. فجأة، شعرت قرب جسده بشكل مختلف. تغيرت النظرة على وجهه. الظلال التي كانت تلامس عظام وجنتيه بدت وكأنها تظلم. من مكان ما، سمعت صوفيا صريرًا خفيفًا، مثل نافذة سيئة التزييت تُفتح وتُغلق.
صرير، صرير.
‘لا يتعين علينا فعل شيء سوى الاستمتاع بصحبة بعضنا البعض.’ قال سيرف، أسنانه الصغيرة تبرز من تحت شفتيه لصوفيا. شعرت بظهر ساقيها يصطدم بالأريكة وأدركت أنها كانت تمشي للخلف، بعيدًا عنه.
صرير، صرير.
بدا الباب بعيدًا. هل يمكنها الوصول إليه دون أن يوقفها؟ كانت رشيقة وأصغر منه بكثير. أسرع في الحركة، بالتأكيد. لكنه كان طويلًا، قويًا، ورشيقًا. لم يكن هناك فرصة.
صرير، صرير.
كان الصوت يزداد ارتفاعًا، الآن. أقرب. ابتلعت صوفيا، حلقها جاف، الهواء الخشن يمر. تتنفس عمدًا في أنفاس قصيرة متقطعة، تحاول أخذها بهدوء لخداعه بأنها لم تكن خائفة.
ثم فتح الباب.
كان الصرير يأتي من العجلة اليسرى الصغيرة لكرسي متحرك، واستمر في الصرير بينما دخلت زوجة بيتر سيرف الغرفة.
‘بيتر، إنه مظلم هنا. نحن لا نعيش في سيرة ذاتية لنويل كاورد. شغل الضوء اللعين.’
اندفع سيرف إلى الحائط، وأضاء مفتاح الضوء. غمرت الغرفة ضوء ساطع لم يناسب رفوف الكتب أو المصابيح التي لا تزال مضاءة. بدا بيتر سيرف وكأنه يتقلص بشكل مرئي كما لو كان يخفض نفسه من الوقوف على أطراف أصابعه.
‘ما الذي يحدث؟’ قالت صوفيا، غاضبة من شعورها بعدم الارتياح كما كانت قبل بضع ثوانٍ. لا تزال هناك قشعريرة على ساعديها وحلقها جاف.
‘نفس الشيء الذي يحدث عادة عندما يلتقي بيتر بشخص يعجبه. يجلبهم إلى المنزل.’
‘هل أنتما…؟’
‘هذا طريق ذو اتجاه واحد,’ قالت السيدة سيرف، رافعة يديها. كان الكرسي المتحرك الآن ثابتًا ويبدو خارج الزمن، جالسًا كما كان في وسط سجادة ذات لون أخضر داكن وعمق كثيف جعل الغرفة نفسها تشعر وكأنها قطعة أثرية. ‘لزوجي الحق في جذب أي شخص يعجبه… مرة واحدة.’
‘زوجتي نامت مع أخيك، جورجي.’ قال بيتر، لم يعد يقف على المراسم. جلس في أحد الكراسي، منهارًا ومهزومًا. ‘كان ذلك قبل حادثها. الحادث.’
‘فقدت كل الإحساس أسفل قاعدة عمودي الفقري في حادث سيارة.’ قالت السيدة سيرف. ‘ربما كان ذلك عقابًا مناسبًا لما فعلته. انحرفت لتجنب دراجة نارية واصطدمت بالحاجز المركزي. استيقظت في المستشفى، لأجد نصفي السفلي لا يزال نائمًا.’
شعرت صوفيا أن الهواء داخل الغرفة خانق. كانت تتنفس بسهولة أكبر، الخوف قد ذاب. لكنها لا تزال تريد الخروج في أقرب وقت ممكن.
‘كنت أزور النادي الليلي حيث يعمل أخوك,’ تابعت السيدة سيرف. ‘فقط بضع مرات، ولم نلتقِ للتحدث. ثم في ليلة واحدة ذهبت إلى هناك متأخرًا وأخذني بعيدًا. كان من المفترض أن يكون مجرد مشروب. ذهبنا إلى بار منافس، نظرنا إلى كيفية إعدادهم، قارننا الملاحظات. كان خطأ وأندم عليه حتى اليوم، لكننا نمنا معًا. حدث ذلك مرة واحدة فقط. والآن لن يحدث مرة أخرى.’
تبادلت صوفيا وبيتر نظرة. بدت رفوف الكتب المصنوعة من الماهوجني وكأنها تقترب قليلاً.
‘أخي جورجي ميت، السيدة سيرف.’ قالت صوفيا. نظرت السيدة سيرف حولها إلى زوجها، الذي أومأ بهدوء.
‘هل كان…؟’
‘مقتولًا؟’ أجابت صوفيا، غير مهتمة إذا كان هذا هو السؤال. ‘نعم. كان كذلك. والسيدة سيرف، أنوي معرفة من فعل ذلك.’
‘هل كنت تعرف عن هذا، بيتر؟’
عندما تحدث زوجها، كان بالكاد فوق الهمس.
‘أردت أن تشعري بما شعرت به، بالخيانة، بالتخلي، وكأن العالم قد سقط من تحت قدمي. الليلة التي أخبرتني فيها عن علاقتك…’
‘لم تكن علاقة!’ صرخت السيدة سيرف. ‘كانت ليلة واحدة. ليلة أندم عليها.’
‘ليلة واحدة، إذن. كنت مصممًا على جعلك تشعرين بما شعرت به. لكن بعد ذلك أصبت ولم أستطع إيقاف شعوري تجاهك. كيف أشعر. أحبك…’
‘وهكذا تظهر لي ذلك؟ بإحضار فتاة مختلفة إلى المنزل كل أسبوع، لجعلي أشعر بأنني أصغر مما أشعر به بالفعل؟’ دارت السيدة سيرف في كرسيها وصرخت باتجاه الباب. ‘أقترح عليك مساعدة هذه الشابة في معرفة من قتل أخيها. لم أره بعد تلك الليلة ولست بالضبط متحركة، لذا إذا كنت تعتقد أنه كان أنا، فأنت مخطئ تمامًا. لكن شخصًا ما فعل ذلك بوضوح.’
كان بيتر قد نهض من الأريكة وكان يلعب برقائق البوكر من المكتب في يده.
‘اترك رقائق البوكر الخاصة بي وشأنها.’ قالت زوجته. كانت صوفيا تنوي المغادرة، لكنها رأت أن بيتر يريد أن يقول شيئًا.
‘انظري، قد لا يكون شيئًا، لكن لدي بعض المعلومات عن أخيك. حسنًا، ربما.’
‘إذن ما هو؟’
‘رأيت صديقه ديميتار وتلك الفتاة إيلينا، يمشيان. قضيت بعض الأسابيع في انتظار جورجي ليغادر النادي الليلي. لم يفعل ذلك غالبًا. فقط إلى لعبة البوكر الخاصة بوالدك والتحدث معه هناك…’
‘مواجهته، تعني؟’ قالت السيدة سيرف، تدور كرسيها المتحرك لمواجهة الباب. واصل بيتر دون توقف.
‘غادروا، يبدون كمتآمرين – يتحدثون بصوت منخفض، يسرعون في المغادرة. تبعتهم، وذهبوا إلى الجبال على حدود نهر إيسكار. مشوا، تحدثوا. لم يحدث شيء آخر ولم يروني. لكن كان هذا هو المكان الذي قد يكون فيه جورجي قبل أن يموت. قرأت أنهم وجدوا جثته بالقرب من الجبل حيث رأيت ديميتار وإيلينا.
شكرت صوفيا بيتر وزوجته ثم غادرت. كان رأسها يدور بهذه المعلومات الجديدة. هل كانت إيلينا تعرف أن جورجي كان ينام مع السيدة سيرف؟ ربما كان موت جورجي جريمة شغف. هل يمكن تصديق بيتر سيرف حقًا؟ ربما كان هو المسؤول عن القتل بعد اكتشاف أن زوجته كانت تنام مع الرجل الأصغر سنًا. من أطلق تلك الرصاصة في قصر أنجيلوف؟ كان لدى صوفيا أسئلة أكثر من الإجابات. كانت بحاجة إلى التحدث إلى صديق، مما يعني شيئًا واحدًا.
كانت ستقص شعرها.
عن المؤلف: كتب بول سيتون عن البوكر لأكثر من 10 سنوات، وأجرى مقابلات مع بعض أفضل اللاعبين الذين لعبوا اللعبة على الإطلاق مثل دانيال نيغريانو، جوني تشان وفيل هيلموث. على مر السنين، قام بول بتغطية الأحداث المباشرة من بطولات مثل سلسلة البوكر العالمية في لاس فيغاس وجولة البوكر الأوروبية. كما كتب لعلامات تجارية أخرى للبوكر حيث كان رئيسًا للإعلام، وكذلك لمجلة BLUFF، حيث كان رئيس التحرير.
هذا عمل خيالي. أي تشابه مع أشخاص حقيقيين، أحياء أو أموات، أو أحداث حقيقية، هو محض صدفة.