Köln oli niiske ja hall ning Elena meeleolu vastas linnale. Ta püüdis väga, et seda mitte näidata, kuid kui näed ainult sünget, on see keeruline, pehmelt öeldes. Hommikusöök oli olnud tervislik ja täitev ning jättis ta end veidi tugevamana tundma. See oli olnud vaid kolm päeva, kuid Bulgaaria haavad ja õudus, mida Serf oli talle Saksamaal reisimise ajal uimastatud olekus põhjustanud, olid selja taga. Ta mängis oma osa ja naeratas Peterile, tehes tugevat silmsidet, hoides suu lahti, kui ta naeratas, näidates oma täiuslikke hambaid.
Nüüd oli see Peter. Mitte Serf, mitte Sir, lihtsalt Peter. Ta oli õppinud mõned asjad oma vangistuse ajal. Ta teadis, et peab teda eesnimega kutsuma, sest talle meeldis see. Ta teadis, et peab tegema palju asju, mida ta ei tahtnud teha, kuid mis talle meeldisid. Iga tund, mil ta esines, muutus see lihtsamaks, kuna ta tundis, kuidas Peter lõdvestub. Mida rohkem lõdvestunud ta oli, seda lihtsam oli tal hakata põgenemisplaani koostama.
Pärast hommikusööki läksid nad tagasi tuppa, kuid seda koristati. Peter vaatas toatüdrukut, küsides, kui kaua tal veel läheb, viisil, mis vihjas, et ta peab selle kiiresti lõpetama. Toatüdruk – lõunaameeriklane, arvas Elena – oli kiire ja viisakas ning ei vaadanud kunagi Peteri nägu.
Võib-olla näeb ta seda, mida mina näen, mõtles Elena. Võib-olla näeb ta ka maski taha. Võib-olla annab ta temast teada. Kuid siis peatus ta. Millest teada anda? Mida näha? Polnud midagi näha. Peter oli selle fraasi inimkehastus; pole midagi näha. Isegi kui toatüdruk midagi nägi, mida oleks teatada peale halva tunde? Ei, ta teadis, et ei saa kellegi teise peale loota.
Oodates, kuni tuba pärast hommikusööki valmis saab, jalutasid nad hotelli territooriumil. Rohelus ja jäigad hekid olid korralikult pügatud, muru värskelt niidetud, tuues meelte ette kasteheina lõhna. Silmade kõrgusel ulatusid aedade ümber olevad jugapuud taeva poole, lehed kõverdusid keskhommikuses päikeses, et neelata kõik selle elujõulised kiired. Päev oli ere, selge ja kuiv – see oli täiuslik. Jalutades läbi taimestiku, oli Elena kindel, et kõik, kes neid vaataksid, arvaksid, et nad on kas õnnelik isa-tütre paar perereisil või armulinnud, kes trotsivad kaasaegse suhte üldiselt aktsepteeritud vanusepiire.
“Kas sa oled siin elanud?” küsis Elena nii muretult kui võimalik. Tema hääletoon ja särav naeratus varjasid tema tõelisi mõtteid.
‘Köln? Ei. Saksamaal, natuke, peamiselt ärireisid. See on hea linnapuhkuseks.’
‘See ei tundu nii väga linnana. Mitte nagu kodu, aga mitte ka liiga kaugel.’
‘Me ei jää siia kauaks. Peame varsti jälle lahkuma, sa tead seda. Sa ei harju sellega.’
“See on kahju,” ütles ta, põimides oma sõrmed tema omadega, tundes tema peopesa soojust oma vastu surumas, kui nad kõndisid puude ja põõsaste vahel. “Ma suudan mõelda hullematele kohtadele, kus elada, isegi peatuda. See on väga puhas.”
Peter vabastas oma sõrmed Elena omadest ja vaatas sihilikult üles puude, taeva ja maalilise linna tausta poole, “Sa ei eksi. See on selge, päikeseline ja ere.
‘Inglise filosoof Ruskin ütles: “Tegelikult pole olemas halba ilma, on ainult erinevad head ilma liigid.” Mulle meeldib see.’ ütles Peter. Ta naeratas ja noogutas, teeseldes, et hindab tema intelligentsust, olles samal ajal tema tarkusest lummatud. Peter jagas vastuseks naeratust.
Peahoone juurest lähenes neile üks töötaja. Mees, sõbralik, kuigi hoidis pead langetatud, kõnnak küürus, kui ta nende poole loivas. Ta naeratas, kuid see ei jõudnud tema silmadeni. Kõik temas pani Elena end ebamugavalt tundma.
‘Ilus hommik, härra Serf.’ ütles ta, liigutusega, mis sarnanes kummardusega, mis peatub just enne, kui see algab.
‘Päikest ei saa võita,’ vastas Peter.
Oli hetk, kui nad möödusid, kus mees vaatas üles Elena poole, kuna ta oli veidi pikem. Ta vaatas kiiresti eemale, siis tagasi Peteri poole. Sel hetkel mõistis Elena, et Peter tunneb seda meest. Teda tabas paanikahoog, mis tõusis kõhust nagu sapp, instinkt käskis tal joosta.
Elena liikus mehe ümber, et panna ta enda ja Peteri vahele, ja jooksis minema. Ta ei vaadanud tagasi, trampides jalgu maapinnale iga sammuga neist kaugemale. Pime paanika kandis teda nii kiiresti ja kaugele kui võimalik. Ta pidi neist eemale saama.
Ta pidi põgenema.
Autori kohta: Paul Seaton on kirjutanud pokkerist üle 10 aasta, intervjueerides mõningaid parimaid mängijaid, kes kunagi mängu mänginud, nagu Daniel Negreanu, Johnny Chan ja Phil Hellmuth. Aastate jooksul on Paul kajastanud otseülekandeid turniiridelt nagu World Series of Poker Las Vegases ja European Poker Tour. Ta on kirjutanud ka teistele pokkeribrändidele, kus ta oli meediajuht, samuti BLUFF ajakirjale, kus ta oli toimetaja.
See on ilukirjanduslik teos. Igasugune sarnasus tegelike isikute, elavate või surnud, või tegelike sündmustega on puhtalt juhuslik.