Surnud Beat – 10. peatükk.1
Ambassador liugles sujuvalt kai äärde. Tekil seisis Slim McCoy, pea kergelt keskpäevase päikese eest kummargil, kui reisijad laevalt lahkusid.
„Jään sinuga mängimist igatsema, Dimitar.”
„Raha säästmine on raha teenimine,” naeris Dimitar, surudes vanema mehe kätt. „Kohtume Marseille’s, ilma et peaksin sulle pokkeriturniiril kaotama. Naudi aega seni.”
„Praegu, mu sõber. Praegu,” naeris vanamees. Dimitar haaras oma spordikoti, tõstis selle selga ja ootas veel viimased minutid, kuni ramp laeva tekiga ühtlustus. Ambassador oli Briti rannikult vaadates tundunud hirmutava obeliskina. Ta oli jaganud aega oma high roller liitlase Sam Houstoniga, kuid kaotanud lahingu Peter Serfile internetis.
Kaotus viiekohalise summa ulatuses oma kibedale vaenlasele oli olnud värskelt meeles. Nüüd oli aga laeval pokkeriturniiril võidetud 80 000 dollarit andnud talle taas lootust koguda miljon dollarit lunaraha, mida ta vajas.
Jah, ta oli jäänud ilma 220 000 dollari suurusest peaauhinnast, mille Slim McCoy oli võitnud, kuid Ameerika filantroop pidas oma lubadust annetada see noorte heategevusorganisatsioonile, mida ta laeval kirglikult toetas, nagu ta tegi kõigi oma pokkerivõitudega. Kuid Dimitar oli siiski raha võitnud.
„Mõtled ikka veel „Miljonini kruiisile”?“ küsis Simone, tema süsimustad juuksed päikesevalguses läikimas ja säramas.
„Mitte turniirile…aga rahale. 100 000 eurot on suur summa. Kuid ma pean selle ikka veel miljoniks muutma, et lunaraha maksta ja sisseost teha, et mängida selle koletise, Serfi, vastu.”
„Et võita koletist,” ütles Simone, õrnalt haarates Dimitaril käsivarrest. „Mõtle kõigele, mida oled õppinud, valusatele õppetundidele, mida oled pokkerilauas saanud. Ta on hoidnud su tüdruksõpra, samal ajal kui sina oled—”
„Ära ütle „hoidnud”, Simone. Me ei tea, kui raske see tema jaoks on olnud.”
„Samuti ei tea tema, mida see sinu jaoks on tähendanud,” sosistas Simone, lähenedes Dimitarile nii lähedale, et nende põsed peaaegu puudutasid. „Ära muretse aja pärast, mille oled eemal veetnud. Sul on veel aega see summa kokku saada.”
„Veel kaksteist päeva. Võib-olla kümme, kui me Portugalisse jõuame.”
„Sa pole näinud, kuidas ma sõidan.”
„Kes ütles, et sina sõidad?” küsis Dimitar, kui nad astusid rampi peale ja suundusid kiirel sammul autorendi poole. Dimitar pöördus ja lehvitas McCoyle.
„Kohtume Marseille’s!” hüüdis McCoy keskpäevases tuules. Dimitar naeratas vastu ja noogutas.
Marseille. Koht, kuhu jõuavad ka Elena ja Serf – aga kas ta on veel elus?
*
Nad alustasid Brestist, Loode-Prantsusmaa rannikult, ja just Simone oli see, kes sõitis. Ta oli loomulik talent ja tundis teed. Dimitar tundis end suurema osa ajast nagu taksos, lihtsalt sellises, kus alla viienda käigu ei tundunud kehtivat.
Hoolimata kiirusest võttis neil terve päeva ja osa õhtust, et jõuda mööda Lääne-Euroopa läänerannikut Bordeaux’sse. Seal registreerusid nad väikese ja odava hotelli kaheses toas. Lõunaks olid nad elanud bensiinijaama suupistetest. Nüüd, kui kell tiksus üle kaheksa õhtul, ihkasid nende kehad sooja einet, ja nad said selle.
„Hoiame selged pead,” ütles Dimitar, kui hotelli restorani ettekandja neile veini pakkus.
„Me oleme Bordeaux’s. Oleks kuritegu sellele mehele ei öelda.”
Simone tellis neile pudeli kohalikku veini, ja nad jagasid seda rõõmsalt. Dimitar ei saanud eitada, et Simone oli füüsiliselt atraktiivne. Ta oli võluv, armas ja tal olid sellised silmad, millesse võis kolmeks päevaks ära eksida. Probleem oli selles, et ta tundis nii palju süüd Elena pärast.
„Mida sa mõtled?” küsis Simone. Tema peapööre suutis avada kõik saladused, mida Dimitar endas hoidis. Talle meeldis see tema juures.
„Mitte kahetsust. Lihtsalt… mõtlen, kas meie koosolek oli õige asi. Ma tean, et saan sind usaldada. Ma lihtsalt tunnen end Elena pärast halvasti.”
„Elus on hetki, kui pead vooluga kaasa minema, Dimi,” ütles Simone, torkides õrnalt kanatükki. Mõlemad valisid pearoaks Poulet Sauté à la Bordelaise. Nende nälga ei olnud suutnud leevendada isegi leib ja või, mille nad enne toitude saabumist ära sõid.
„Ma ei saa aidata, aga tunnen end süüdi, et olen sinuga. Ma armastan Elenat. Mina tõin ta sellesse segadusse. Ma magasin Serfi naisega ja tema kättemaks on juba peaaegu maksnud Elenale elu. Kas ta andestab mulle kunagi?”
„Kui sa päästad ta elu? Kui sa päästad ta selle mehe käest? Muidugi. Mina andestaksin.”
„Sind pole pantvangi võetud.”
„See on tõsi,” tunnistas Simone, tellides teise pudeli veini vaevu käega viibates ja naeratades ettekandjale.
„Mida sina teeksid?” küsis Dimitar.
„Kui ma oleksin sina?”
„Kui sa oleksid Elena.”
Simone mõtles. Ta hoidis kahvlil šalotitükki, kuid ei pannud seda suhu.
„Ma teeksin kõik, et ellu jääda. Et sulle rohkem aega osta.”
Dimitar ei öelnud midagi.
„Pole vastus, mida sa kuulda tahtsid.”
Nad magasid sel ööl taas koos, lükates kaks voodit toa keskele, vabastades kogu päeva stressi ainult kuuvalguse abil. Kui nad magasid, oli see sügav, raskelt võidetud ja katkematu. Hommik tõi kaasa rohkem kilomeetreid, kui Dimitar sõitis paar tundi, samal ajal kui Simone jätkas puhkust. Ta sirutas end reisijateistmel laisalt nagu rahulolev sisalik. Dimitar sõitis edasi, mitte tema tempoga, kuid stabiilselt, järgides kaarti Portugali poole.
*
Nad peatusid lühidalt Lyonis, kui rong tankis, ja sõid kerge lõuna. Teekond Põhja-Prantsusmaalt Marseille’sse lõunarannikul oli täis hingematvaid vaateid, mida Elena ei näinud. Tema ainus mõte oli praadimisnuga, mille ta oli oma eluruumidesse smugeldanud, ja kuidas ta pidi sellest kinni hoidma.
Kui rong ohkas läbi maastiku, rääkisid tema ja Serf vähe. Mõlemad teadsid, et mis iganes juhtub, juhtub Marseille’s, ja mõlemad tahtsid meeleheitlikult kohale jõuda. Kui nad lõpuks jõudsid, tervitas neid jaamast väljudes päikesepaiste ja kuumus, mis oli nagu liiga tuttav peresõber.
Esimese klassi vaguni ees võttis Serf tema koti, ja Elena oli õnnelik, et ta seda tegi. Ta oli peitnud noa oma vöö sisse, lõigates nahka, et libistada tera paksu rihma alla selja taha. See oli koht, kus tal oli kõige rohkem valu, ja seetõttu oli ta märganud, et Serf oli seda piirkonda vältinud, olgu see siis süütundest või mõnel muul põhjusel, ta polnud kindel, kuid ta ei läinud sinna lähedale.
„Vaata seda ilma ja ütle mulle, et me ei saa siin nädal aega lõbutseda,” naeratas Peter Serf, tema keel hetkeks suust välja libisemas, enne kui see nagu madu tagasi tõmbus.
Nad jõudsid hotelli ja Serf registreeris nad sisse. Ta tundus mõneks minutiks rahutu pärast seda, kui nad olid oma asjad lahti pakkinud, seekord mõlemal eraldi voodi. Kas nad lükkavad voodid täna õhtul kokku? Elena ei teadnud, kuid ta pidi noa ära peitma, ja madratsi alla tundus kõige turvalisem koht. Ta pani selle sinna, kui Serf vannitoas riideid vahetas.
Elena kandis kleiti, mille Serf oli tema jaoks valinud. Ta naeratas kogu õhtusöögi vältel ja naeris tema naljade üle. Sellegipoolest vaatas Serf hotelli närviliselt ringi, nagu ootaks ta Dimitarit saabumas.
Pärast magustoidu nautimist ja enne pensionile minekut sisenes baari üks mees. Ta noogutas paarile teenindajale ja lähenes nende lauale.
Peter Serf lõdvestus kohe, tema keha vajus tooli ja näole levis vastik naeratus. Elena ei tundnud tulijat ära, kuid niipea, kui ta kuulis tema häält, teadis ta täpselt, kes see oli.
„Rõõm sind näha, Peter. Ja muidugi, sinu sõpra.”
Ta pöördus Elena poole.
„Mina olen Jeremy.”
Jeremy. Mees, kes spioneeris Dimitarit Londonis. Mees, kes andis Serfile regulaarselt värskendusi Dimitari bankrolli kohta. Mees, kes vastutas selle eest, et jälgida ainsat inimest, kes võis teda päästa.
Elena naeratas nõrgalt ja suudles teda mõlemale põsele.
Autori kohta: Paul Seaton on kirjutanud pokkerist üle 10 aasta, intervjueerides mõningaid parimaid mängijaid, kes kunagi mänginud, nagu Daniel Negreanu, Johnny Chan ja Phil Hellmuth. Aastate jooksul on Paul kajastanud otseülekandeid turniiridelt nagu World Series of Poker Las Vegases ja European Poker Tour. Ta on kirjutanud ka teistele pokkeribrändidele, kus ta oli meediajuht, samuti BLUFF ajakirjale, kus ta oli toimetaja.
See on ilukirjanduslik teos. Igasugune sarnasus tegelike isikutega, elavate või surnutega, või tegelike sündmustega on puhtalt juhuslik.
